ivannikov_ru: (SIC)

Интереснейшая игра с простым правилом: нужно закинуть карты в шляпу!  Регулировать силу броска (индикатор справа) можно, зажимая кнопку мыши. Когда отпускаете, происходит бросок. Ещё можно двигаться влево и вправо относительно шляпы.

ivannikov_ru: (NB)
амброзия – пища богов: чихали они на этот мир!

ivannikov_ru: (СТИХИ)
Т. К.

Ах, Август! света крошево –
А сам совсем ослаб, –
Пока служил хорошему,
Он был «прекрасный раб», –
Но только, всё отмерено –
Всё тише на ветру
Листвой играет дерево,
И холодно к утру.

Проходит жизнь беспечная
По кругу не впервой
И лету быстротечному
Кивает головой,
Мол – свидимся мы к ужину,
Иль через год – пустяк…
А голова завьюжена –
И не заметил – как!


22.08.2013

ivannikov_ru: (NB)
83093_original
Роман Шмарако́в, писатель сравнительно молодой (см. фото) и раздражающе талантливый ([livejournal.com profile] roman_shmarakov), написал новую книгу – готический роман; детектив с привидениями.
– Да?
– Нет! – хотя, конечно…
Привыкай, читатель! Тебя будут водить за нос, обманывая на каждом шагу. "На каждом шагу" – это буквально. Ибо и привидение, и старинный особняк – как и обещано – присутствуют, как и два очаровательных зануды, что шляются в твоей компании по тому особняку в поисках выхода.
Ну, читатель, теперь ты понял о чём книга? да? – Нет! Тебя опять обманули!

Но лучше всё-таки по порядку.
Открываем книгу, и первый, кто нас встречает – пока ещё не развернулись основные криминальные события – это язык.
А язык сего произведения хорош вне всяких скидок, – витиеват, насыщен, метафоричен и безжалостно поэтичен.
Временами, особенно в начале, даже слишком.
Как хотите, но для меня несколько страниц текста подряд, где каждая новая фраза является законченной, разветвлённой в себе, метафорой – при условии, что речь идёт не о стихотворении в прозе – немного перебор!
Впрочем, как только начинаются диалоги, частота злоупотребления метафорами уменьшается до вполне приемлемой, и в дальнейшем, до самого конца, остаётся изысканным украшением повествования.

Здесь, по-видимому, надо оговориться, что столь искусное владение стилем для Шмарако́ва отнюдь не случайно. Как-никак автор – филолог, лингвист-латинист и, судя по всему, весьма хороший переводчик.
Здесь – однако – засада!
По моим, не претендующим на всеохватность, наблюдениям переводчики, и прежде всего, хорошие переводчики подчас разделяют своеобразную профессиональную деформацию с хорошими актёрами. Те и другие настолько глубоко склонны совмещаться со своими "работодателями", что, потом, им бывает сложно генерировать собственный оригинальный творческий контент.
Шмарако́в виртуозно обходит это возможное затруднение. Как? – Его роман написан в лучших традициях постмодернизма. Он создаёт роман-лабиринт, роман "разбегающихся дорожек", роман им. Игры В Бисер.
В качестве первичного материала выступают Сенека, Поэ, Джером-ко-Джером, Борхес, Гофман, Чаянов и, конечно, Гессе, – список далеко не полный!  Из них заваривается крутой сбитень, в котором все переходят во всех, и который имеет четко выраженные признаки уникального текста.
Далее, на эту основу ложатся многочисленные отступления, отчасти не касающиеся, а отчасти, как раз, касающиеся многочисленных античных авторов. И здесь, снова, засада!

Шмарако́в настолько наполнен античностью, что просто не мог не поделиться любовью к ней со всеми активно действующими персонажами.
Только не подумайте, что это плохо! Это замечательно смотрится в ткани текста, придавая ему то слегка нелепое очарование, которого бывает так трудно добиться. Sapienti sat! Но…
Но я-то не латинист. Как, думаю, и большинство потенциальных читателей.
В результате, боюсь, я многого лишаюсь за невозможностью сравнить оригинальное содержание той либо иной древней истории с её изложением в романе.
Вот если бы текст романа был снабжён развернутым комментарием, наподобие некоторых изданий Библии и "Алисы"… Кстати, Льюис Кэрролл тоже входит, по моему мнению, в число породителей романа.

Теперь, для полноты картины, надо бы процитировать что-нибудь из "Каллиопа, дерево, Кориск" в качестве иллюстрации ко всему, что я тут наговорил. Но очень не хочется спойлерить. Впрочем, думаю, если взять цитату ближе к началу романа, беда будет не велика. Итак:

"Подобно тому как вакханки, о которых Плутарх рассказывает, что среди своих скитаний они уснули на площади во вражеском городе, пробужда­ются, когда вытрезвилось священное исступле­ние, и видят, что окру­жают их места чужие и неблагосклонные, так и я, дорогой Fl., словно обуянный божеством дружбы, озираю края, в какие оно меня занесло, и сопоставляю свою дерзость со скудо­стью средств, из коих придется за нее расплачиваться. Вы хотели от меня рассказа – я обещал его и не могу взять обещания назад; но чтобы в этой просьбе не начали поневоле раскаиваться и Вы, воо­ружи­тесь снисходительно­стью, ибо доселе не изыскано лучшее средство получать удовольствие от чу­жой бездарности."

В завершение должен сказать, что, хотя "Каллиопа, дерево, Кориск" и не единственная книга  Шмарако́ва, других его произведений мне читать не привелось. Но эта меня полностью очаровала.

Э.Х.Б.

Aug. 11th, 2013 01:07 pm
ivannikov_ru: (СТИХИ)
Это – холод бесчестья,
Это – данность беды,
Обнажённая песня
Уводящей воды,
Это – небо в извивах –
Голубая стерня,
Это – чёрная грива
Под копытами дня, –
Эта светлая тайна,
Словно кровь на снегу…
Я очнулся случайно
И уснуть не могу.

ivannikov_ru: (NB)
отечественный патриотизм по сути – всего лишь стокгольмский синдром.

ivannikov_ru: (СТИХИ)
Невнятен язык матерьяльных событий.
Тебе не понять, как китайскую речь,
Ни тщетных прибытий, ни мелких наитий,
Но ими тебе не дано пренебречь.

У памяти жалкой не вымолишь слова
Тяжёлого эха чужих похорон.
Безумье твоё, суть, твоя же основа –
Летейской водою течёт Рубикон.

За небо атласное в происках света,
За радость бездарно-отрадных ночей
Примите усталое сердце поэта
Ничейной землёю в отчизне мечей!

ivannikov_ru: (СТИХИ)
Один промолвил: "Бог воскрес…"
Другой откликнулся: "Бог умер!"
Но я – за тишиной небес –
Всё слышу восходящий зуммер:

Кто в дверь чугунную звонит? –
Хозяин спит; а, может, вышел! –
Трезвонит глупый эбонит
И ждёт обетований свыше.

А дверь, достоинства полна,
Стоит, иллюзий не питая,
Как иерихонская стена,
К тому же, полностью глухая.

Быть может – не её вина;
И ты один за всё в ответе?
Всё, что тут есть – она одна…
И облака ещё… и ветер…

Н.Н.Н.

Aug. 7th, 2013 12:34 pm
ivannikov_ru: (СТИХИ)
Ночь наступает напролом,
Закатом улица поката,
Птенец с подрезанным крылом
Не улетит от супостата
Хвостатой выправки, чей взгляд
Полуопущен-полузорок…
Так пой, пока в глаза глядят!
Пой темнотой сердечных створок!
Пока ещё закат горит,
И ночь рождает шум прибоя,
Не сыщешь смысла говорить –
Лишь петь – дыханьем – в перебоях!

Н.М.Д.

Aug. 5th, 2013 11:50 am
ivannikov_ru: (СТИХИ)
Ночная музыка дразнит
Не нашедших тёмного света;
Двоящийся след луны
Обрекает одиночеству;
Фонари подпирают тьму
Податливым кругом,
С циклопическим равнодушием
Наблюдая агонию комариного мира:
Ночь – фейерверк теней, –

Одинокий проезжий
Прилип к стеклу
Пустого трамвая;
Сомнамбула бытия по обе стороны оконного стекла,
И последнее
Окно многоэтажного дома,
Ещё берегущее свет.

ivannikov_ru: (СТИХИ)
Трудно Авелю с Каином примириться:
Оба корня Адамова – суть – ясновидцы.
Один к славе своей под ножом подступает,
У другого печать на челе проступает.

В двух язы́ках прочтённая, горькая повесть,
Уходящая ко́рнями в древнюю совесть.
Наползает туман, словно милость пожертвованная,
То Адама Адам убивает близ жертвенника.

ivannikov_ru: (SIC)
Поль Валери как-то вспомнил разговор, бывший между Эдгаром Дега, художником, и поэтом Малларме. Дега, попробовавший себя в сочинительстве,  жаловался:
- Я не оправдываюсь, почему я не могу закончить маленькое стихотворение, в конце концов, я переполнен мыслями.
Малларме отвечал:
- Но, Дега, стихи пишутся не мыслями, стихи пишутся словами.

Н.М.Д.

Jul. 31st, 2013 12:10 pm
ivannikov_ru: (СТИХИ)
Необъяснима музыка дождя –
Ни каждой капли, и ни каждой ноты –
Из шума в шуме в шум переходя, –
Пассажей нет, но есть одни длинноты.

И всё же эта музыка творит,
Хотя бы блеск асфальтовой тропинки.
Кому из музыкантов подарить
Ритм дождевой несущей паутинки?

Я – тот, кто оказался на краю,
Дождливой этой, музыкальной кручи –
Кому я  э т о, Боже, подарю,
И на какой надеюсь шаткий случай!

ivannikov_ru: (СТИХИ)
Моё время для тех, кто будет жить после меня.
Их не наставшие руки холодны,
И ночь не страшна глазам полным ночи.

Ценой сорванных ногтей
Моего времени
Их молчаливое небо
Пребудет так же спокойно,
Как если бы ничего не случилось…

Не замечая, и незамеченное.

ivannikov_ru: (СТИХИ)
Когда святые маршируют в рай,
Пусть никто не теряет надежды, –

Мало грешников,
Так как мало людей,
Стремящийся прорваться
В мёртвую зону
Прицельного неба,

Стремящихся хоть что-нибудь
Не забыть…

Л.К.П.

Jul. 28th, 2013 11:34 am
ivannikov_ru: (СТИХИ)
Любви корневое пространство
Исполнено каменной лжи.
В четыре угла постоянства
Удержат ли небо дожди?

Монетой чреватой утробой
Молчит телефон-автомат.
Евстахьевы трубы со злобой
Судьбе иерихонской хамят.

Сбираются белые рати,
Ревёт шестикрылый синод,
Но в гуслях двуспальной кровати
Отрада фальшивости нот –

В той песне о главном поётся.
Простыв на промозглом ветру,
Любви дождевое сиротство
Монетой стучит по стеклу.

ivannikov_ru: (кот)
†

Обладатель незаурядного таланта и отвратительного характера, N. N. прожил, хоть и недолгую, но яркую и насыщенную жизнь.
Обычно он не нисходил до общения с нами, оскорбляя тем тех из нас, кто считал его выдающимся поэтом.
Но, иногда, нисходил, и последнее было много хуже.

Ведя нездоровый образ жизни, N. N. рано почил в Бозе, оставив нас наедине со своим наследием.
И сегодня мы можем наслаждаться великолепными стихами, не памятуя о том, кто их создал.
Да и кому он был нужен!
Пусть земля ему будет пухом.
†

M. N. писал всю свою долгую жизнь – много и скверно.
Чем дольше, тем хуже и обильнее.
Мы пытались любить его не за то, однако не у всех это получалось одинаково хорошо. И в результате M. N. на нас обижался.

Настроение его ухудшалось параллельно качеству стихов, и к краю жизни M. N. подошёл законченным склочником и графоманом.
Сегодня он впервые вкушает покой. Ему нет больше необходимости быть поэтом. Должно быть, он счастлив.
Пусть земля ему будет пухом.

†

Нам всегда будет не хватать N. M.
Как по причине его изумительных лёгкости и общительности, так и по причине идиотских стишков, к которым, впрочем, покойный относился вполне всерьёз, считая их верхом поэтического вдохновения.
Это, последнее, и доставляло всем нам то неповторимое непередаваемое удовольствие, это и делало N. M. центром любой компании.

В силу ли беззлобности нрава, в силу ли неглубокого ума, но N. M. так никогда и не узнал, что мы на самом деле думаем о его литературном даре.
И он умер счастливым, будучи уверенный в своём поэтическом бессмертии.
Пусть же земля ему будет пухом!

†

M. M. – обладатель рафинированного вкуса – ужасно страдал всю свою недолгую жизнь.
Дурные стихи окружающих поэтов поставляли ему невыносимые мучения одним фактом своего существования.
Поэтому сам он ничего не писал.
В конце концов он повесился, чтобы обрести душевное равновесие.
Почтим его память!
И пусть земля ему будет пухом.


†

March 2015

S M T W T F S
1234567
891011121314
15161718192021
222324252627 28
293031    

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Nov. 5th, 2026 03:18 am
Powered by Dreamwidth Studios